Мне бы хотелось, чтоб небо осталось синим. Белой зима. Изумрудно-зелёным лето. Контуры тают. И в рамках нечетких линий суть расплывается в очень невнятном «где-то».
Мы формулируем так, что не докопаться. Мы из подводных камней возведём заборы. Вовсе не те, кем мечтали, что станем, в двадцать. Вовсе не те, с кем возможно и стоит спорить.
Мы не мечтаем - мечты заменяет планер. Не воспаряющий, тот, что тетрадь в таблицу. Всё растворяется, но по чуть-чуть и плавно. В общем компоте всплывают слова и лица, это тот жмых, что осядет на дне кастрюли - кто будет есть, если даже не дали ложки?
Не удивит нас теперь и метель в июле. Не отвлекут и сирены у неотложки. Мы потерялись. В себе. Там вполне просторно. Нам бы в тепле да на мягком сакральным местом. Мы не кричим, а отчаявшись, тихо стонем.
Нас не спасут ни молитва, ни пост, ни крестик.
В принципе, если мы даже все разом сгинем, пусть будет так. Был бы шанс возродить всё детям.
Чтобы их небо осталось кристально синим. Чтобы их контур стал явственным силуэтом.
#МальвинаМатрасова